مَـحبرة عَـتيقة..* واوراق..* اقل ما اصفها… باليه..* تميل كثير لفصل الخريف..* لم يكتب بها .. حرف او إحساس.. عاشت فوق الطاوله..* فترة ما قضاه نيلسون مانديلا خلف القضبان..* مَحبرة عقيمة لا نسل لها من حروف لاتربطها علاقه عاطفيه بتلك البالية..* الكل في سكونه… يكون والكل ينتظر المكتوب..* وذات مساء مخنوقك..* ونبض هارب من ويلات العشق..* تسلل بعض قطرات الحبر..* ليعانق السطور ويكتب المكنون..* يكتب قصة خافيه..* بين الاضلاع مكانها..* وفي كل مساء اجتماعها..* حروف تبحث عن عين تقرائها..* او* عن إحساس يشعر بها..* لربما تتنفس الاوراق وينزاح عن الحروف اللثام..* ويرتفع نغم البوح..* وتنعم السطور بالرقص..* ايتهاالعتيقة..* يكفي الصمت الطويل..* اوجعتني العيون الباكية..* والأنات الفاضحه..* ففي داخل أفكاري ضجيج القلق اصبح كتلك الفئة الضاله ((الداعشية)).. التي لا ترحم شئ وتقتل بدون اي شئ اصبحت ابحث عن الهدوء* فلعنة الاشياء شرا ..(( البعثرة الفكريه)) ايتها العقيمة..* فكل اب من الكلمات..* ينتظر ان يشاهد ذرية حروفه..* ينعم بجمالهم..* بكثرتهم..* بعطر لقائهم..* بنومهم على أسرة السطور ليغطيهم بتلك المحبرة العقيمه..* ويحكى لهم..* عن مولد فكره ونشأت مبادئ ورجولة حرف..* ياااااه ذاك الحبر الاسود يشبه كحل عينك وتلك المحبرة تشبه صدري..* عطر الحروف:* في كل صدر محبرة مقفلة