‏هل يعلمُ الليلُ كم ذِكرى تمُر بنا؟
من أول الحلم حتّى طعنةِ الفجرِ.

عند القراءة ، تُثيرني اللُغة ، الأحرف ، الكلمات المتراصة في جملةٍ أدبيّة مبهرة ، كيف تتحول هذه الأشياء مُتناهية الصِغر إلى عالمٍ مُتكامل مبنيٌّ على ورق ومتشكلٌ في الخيال ولكنهُ بالرغم من ذلك عالمٌ حقيقي ، حقيقي وإن كان مُتخيل

‏مشكلة المحادثات الكتابية .. أنّك تكتب بناء على حالتك النفسية .. والطرف الآخر يقرأ بناء على حالته هوَ .. فالكلمة التي تكتبها على سبيل المزاح مثلا .. ربما أصابت الآخر في منتصفِ قلبه تماماً .

‏في الحُب دائمًا ‏لا تتوقف عن كونكَ الحبيب ‏كنّ العائلة والملجئ والدواء ‏لاتتوقف عن كونك ، ‏الغرق والنجاة في آنٍ معًا.

‏لم أفلح في امتلاك الكتاب ، لكن أشعر بكائناتٍ كثيرة تصاحبني أينما ذهبت ، إنَّها مُستخلصات الكتب التى قرأتها مكتبة الشَّخص تنتقل معه طوال حياته ، تنتقل فيه.

‏عالم الكتابة أيضاً نجس حاله حال أي مجال آخر ، يعتقد معظم الذين يدخلونه أنهم سيجدون أشخاصاً يشربون القهوة ويكتبون على آلاتهم الكاتبة ، هذه الفكرة الطفولية كانت في مخيلتي ، الآن نضجت وأعلم أن الأمر مختلف تماماً ، بوسع الكاتب أن يكيد لك المكائد فقط لأنك تنافسه في مجاله .

‏من النضج ان تكون شخص ذُو خصوصية ، وأن لا يعرفك أي شخص أكثر من اللازم ، لأن شعور الندم جداً سيء ، عندما تُتِيح لشخص معرفة كل شئ عنك ، ويتّضح لك بعد ذلك انه غير جدير بك .

‏أمّا الآن و ربما في الأيام القادمة أيضاً نريد أن نهدّئ السرعة ، أن نتأمل ، أن نقارن لكن الأيام لا تترك لنا فرصة أو مجالاً ، و هكذا يسيطر علينا الشعور بالأسى و الشجن ، كنّا نركض من أجل ماذا ؟ و الآن نحاول أن نبطئ ، من أجل ماذا أيضاً ؟.

فهل ترجعُ الدارُ بعد البُعد آنسةً ؟.

ربما كان الصمت ... جواباً..